El tiempo nos dirá...

De pronto 17.
De pronto, noviembre, calor, camisas manga corta,luz del sol.
De pronto,
Muy pronto...

Aún sólo yo.
De noche en la cama, tapado hasta la nuca.
Sin frío,
sin pantalones...

Hace años ha.
Perdido el cause, las manos ya no tocan la guitarra.
Sin alivio el alma,
Se retuerce...

Estar.
Sólo el pasar de largas festividades solitarias.
Aquellos pequeños engaños,
De placer mal provisto.

Simple.
Mi reloj colgado en el melancólico invierno, lluvias.
Sombra que me persigue,
Ya no me sé huir...




"...Toda primavera necesita un invierno para florecer"
(Olvidado el sentido... no recuerdo como he de morir)